Клубчан: 324
Авторов: 95
Произведений: 1191
Комментариев: 428
|
|
 Продолжаю летний Шабашанский репортаж...
И снова сквозьпространственные, сквозьвременные, завораживающие, колдовские, сюрреалистические, сотканные из тончайшей поэзии сны Вика Стрельца:
Пыль
(Ловцы снов. Интерлюдия)
Удивился ли старый, потрепанный вихрь -
я не знаю. Но пышную розу ветров
я сорвал для любимой. Смерчей продувных
мне не жаль. Извлекал ли я корни из строф,
рассыпая петита межзвездную пыль,
спотыкаясь о вечность?.. Залетный упырь
норовил отворить шелестящую кровь,
но напрасно: мой утлый, заброшенный кров
у ветров на юру - строг для козней врага.
Плыли мимо унылой реки берега
и сливались вдали. А в кромешной ночи
полтергейст одинокий в тамтамы стучал,
и сползали на звук пилигримы с печи,
и текли журавлями в неясную даль...
Разливалась по гулким ущельям печаль,
суицидно с горы низвергалась река.
Как знаменье, как втора движенью меча
в занебесье маячила чья-то рука,
указуя, гоня, призывая, грозя…
На излете времен закипала гроза…
Раздуваемый былью,
ныл простуженный ветер.
На плечах моих пылью
оседали столетья...
Под пером Сергея Серого оживает сумрак, а время превращается в действующий персонаж. Обычные вещи, на которые падает взгляд автора, поворачиваются к читателю другой стороной, их обычность исчезает, уступая место мистерии. Чудесная миниатюра.
Блики на воде
Вечерний сумрак, неизбежный, как старость, почти неуловимо скрадывал дневную толкотню, устилая Вечность шлаком бесплодных усилий. Ещё слышался кое-где звон бьющихся надежд, и пронзительно фальшивили скрипки мимолётных побед, но было ясно, что некий заряд, подталкивающий события, подходит к концу, и скоро уже напор беспорядочных людских желаний утихнет, уступая место древнему мудрому покою.
Вкрадчивые и обманчиво неторопливые, тянулись из тумана сомнений щупальца иной, потаённой реальности, пробуждающейся после спячки бодрствования. Ничто уже не было вполне понятно, происходящее вокруг не вмещалось в тесные рамки привычного, и от этого накатывала сладкая, вовсе не страшная жуть, оставляя после себя робкую надежду на чудо.
Время притормозило, неуверенно вильнуло и покатилось куда-то в сторону от привычного маршрута.
Город спал.
Вернулся из отпуска замечательный поэт, тонкий мастер поэтических мелодий Игорь Царев, принес отпускные зарисовки:
Дачный путь
Есть и крылья, и подкрылки –
Все почти как у жука.
Громыхая сердцем пылким
Двухлитрового движка,
Разорвав удавку МКАДа,
Через Сергиев Посад
На свидание к цикадам
Улетает мой «пассат».
Ценным грузом озадачен,
От стараний сам не свой,
На четвертой передаче
Мчит меня по осевой.
И врачует путь нас дачный,
Очищает от забот,
Цепкой шкуркою наждачной
Убегая под капот.
Возвращает привкус детства,
Поцелуев на мосту
Восхитительное бегство
За стопервую версту,
Все мои тревоги скопом
Гороскопам вопреки,
Оставляя за фаркопом,
За излучиной реки.
Вот и дом на бугорочке,
Долговязая сосна,
Будто девица в сорочке
Сладко тянется со сна…
И в окно глядится вечность.
И восторженно дыша
Бьется трепетное нечто
Под названием «душа».
Еще одно стихотворение Игоря Царева. Взгляд поэта пронизывает дымку времен, рождает ностальгические мотивы...
На Ордынке
На Ордынке в неоновой дымке
Всепогодную вахту несут
Старики, собирая бутылки,
Как грибы в заповедном лесу.
Не чураются каждой находке
Поклониться с корзинкой в руках...
Там и «белые» есть из-под водки,
Там и «рыжики» от коньяка.
Не смыкает стеклянные веки
На углу запрещающий знак.
В этом доме в «серебряном веке»
У знакомых гостил Пастернак.
И свеча меж тарелок горела,
И гудела метель за окном.
И куда-то в иные пределы
Уносили стихи и вино.
Нынче к этой парадной не сани
Подъезжают, ведь время не то,
А подвыпивший мальчик в «Ниссане»
В кашемировом модном пальто.
И свеча, горячась под капотом,
Согревает иную судьбу.
И звезда, словно капелька пота,
У Москвы на чахоточном лбу...
Что осталось от «времени оно»?
Уцелели и дом, и окно.
Отчего же в разливе неона
На Ордынке сегодня темно?
Но горело ведь что-то, горело!…
Не поверю, что все канитель.
Для кого-то же странные стрелы,
Как и прежде, рисует метель…
"Забуревший" в поэтическом разнословии поэт, удивительно, тонко и чутко и крайне придирчиво относящийся к собственному поэтическому слову, предпочитающий не выкладывать на форуме "полуфабрикаты" Алексей Ерошин настроен теперь философски:
Монолог собутыльника
Ну что стоишь ты, будто истукан?
Неужто в первый раз увидел чёрта?
Садись, мон шер, в стоянье нет почёта.
Наполни водкой до краёв стакан.
Оставь теченье мира, хоть на час,
И я, мой друг, даю тебе поруку,
Что через час он сам догонит нас,
Поскольку вечно движется по кругу.
Торишь ли тропы, мчишься по шоссе ль,
В любом году, краю и антураже –
Восстав из праха, и уйдёшь туда же,
Поскольку мир – всё та же карусель.
Служенье музам? Ах, мон шер! Хи-хи!
Плебеи к зову муз предельно глухи.
Плебеи не спешат вкушать стихи,
Но на дерьмо слетаются, как мухи.
Да в силах ли, мой друг, исправить лира
Несовершенство и порочность мира,
Преодолев невежество толпы?
Да мало ли научные столпы
Переломали копий в сём вопросе,
Ответа на который нету вовсе?
Ведь мир в отместку, если помнишь ты,
Из них премногим преломил хребты.
Тебе же, в этом смысле, повезло:
Забвенье, друг мой, благо, а не зло.
Мне лучше знать, ведь я пришёл извне.
Я – истина, она – вино во мне.
Но ты не пьёшь, я вижу, ни черта.
И собеседник, право скучноватый,
Как плюшевый медведь, набитый ватой,
Да и тому, признаться, не чета.
Едва нужда возникнет в визави –
Нарежешь хлеба, да селёдки с луком.
Нальёшь стакан, и я к твоим услугам.
До скорого, поскольку – се ля ви…
И еще одно стихотворение для прекрасных алексеевых "Ерошинок", которые могут составить совершенно уникальный, сугубо ерошинский сборник стихов для детей. Впрочем, эти стихи с удовольствием, с пользою будут читать и взрослые.
Про сурка (детское слегка)
Лето целое сурок
Собирал запасы впрок:
Пук укропа и петрушки
Заготовил для просушки,
Десять ящиков морковки
Разместил в своей кладовке,
Огурцов двенадцать бочек
В погреб запер на замочек,
Репы пуд упрятал в нору,
Да ещё гороху гору.
Кто припас еды пуды,
Тот зимой не ждёт беды.
Кто набил едой кладовки,
Не боится голодовки.
Если в поле есть пшеница,
Не к лицу сурку лениться.
Потрудился он сполна:
Натаскал мешок зерна.
Так умаялся сурок,
Что уснул без задних ног,
И до самой до весны
О припасах видел сны…
Тревога, надежда, страсть, порыв - терпкая, волнующая смесь переживаний и спонтанных движений души в стихотворении Людмилы Владимировой (Summer).
Побег
«И всё, что жаждало пролиться…» М.Цветаева
На круги ветер... В правоте
Всё прежней, слепо
Он сыпет на алтарь потерь -
Сожжений пепел…
Но, нет! Не прорастай в былом
Травой погоста:
Сбежим, сорвемся, уплывем
На сонный остров…
И растворяясь в ночь и в день,
В одной плавильне
Соединим истому, лень,
Сонату ливня.
Зачем нам знать, что за года…,
Что чудо – промельк?
Коль я забыла, что горда –
Чего же стоит
Твой – неразменный – в кулаке
Зажатый грошик?
Летим! Как будто налегке…
Куда уж горше:
По кругу память ворошить
Строфой прощальной? –
Сомнений остры палаши.
Пообещай мне
Не лгать молчаньем: снова вспять,
В рассудок, пылью.
В тебя смотреть, с тобой спадать
В одно бессилье
Дыханья, претворяясь в свет,
Пыльцу - так просто
Парить. Нет пепла! Ветра нет!
Летим на остров…
Новое лицо на форуме - Кот Бегемот (Геннадий Антонов). Интересный поэт, хороший проникновенный слог, характерный почерк, впечатляющая лирика.
ДееНЕпричастное
Я - купцом-инородцем, привезшим чужбинный товар,
постоянно гадающим:"Столько ли? Так ли? А сдюжу ли?",-
отдаю тебе в розницу, оптом - по капле, по дюжине
самому непонятные, в звучной облатке, слова.
Зная, что не поверишь, и сам в это веря с трудом,
всё пытаюсь свести несводимые щупальца доводов,
удлинняя на эры немыслимо долгие проводы.
Даже лишние слёзы с ресниц осыпаются льдом.
Словно два каторжанина, терпящих дальний этап,
мы на время пути кандалами едиными связаны -
обожай, ненавидь, привыкай - вы с напарником разные,
будто аверс и реверс, да только един ваш пятак.
Перекручены ночи, бессонниц тягучих не счесть,
ведь не вытравить с корнем рефлексы подкорочно-дерзкие -
(как не вытравил Никон крещение тела двуперстое)
чуять ласковость кожи твоей на затекшем плече.
Постою, затянусь, поделюсь с местным ветром дымком -
- сизой птицей сольётся он с далями ультрамаринными
(в этих далях есть то, что ни разу не обговорили мы),
и пойду, унося нераспроданный свой лексикон...
Еще одно чрезвычайно выразительное сочное перо - Олег Воробьев. В его произведениях немало истинных перлов. На прошлой неделе цитата из его стихотворения украшала Золотую Доску.
Пусть мелодии мира...
Пусть мелодия мира – космический вой,
Пусть священные книги молчат об одном –
Я тебя угощу философской травой,
Маком грез и поэзии чистым вином.
Будет странным на вкус золотое Аи –
Хочешь – прах отряхни, хочешь – руки умой,
Загляни мне в глаза, закрывая свои –
Ты увидишь, как свет возвратится домой.
Отраженьем любви свою тень отрави.
Только это – не я, только это – не он –
Это темное небо струится в крови.
Время вечности – ночь. Имя нам – легион.
Наши цели прозрачны, задачи ясны,
Наш характер изменчив, обманчив наш вид –
Мы из тех, кто на явь проецирует сны,
Мы из тех, кто меняет миры как прикид.
Наш небесный отец, господин бирюзы,
Больно сек нас дождей ледяными плетьми,
Но мы знаем вкус солнца и силу грозы
Потому, что мы были плохими детьми.
Мы грядем! И приход этот будет таков,
Что захочется крикнуть: «Стихия, стихай!»
Мы поем на частотах подземных толчков
И приводим бедлам в состояние «high».
Я люблю этот час, когда рушится ряд,
И над долом парят, если чаши полны,
Оскорбительный смех, восхитительный яд
И далекое дно восходящей луны.
Шарлотта Берг с июня этого года - автор Шабаша. Зрелые весьма интересные стихи и обещающие попытки в прозе. Здоровый подход к работе над текстом. Активиное участие в Дуэлях (о которых позже).
Пятница, 13-е
День начинается с вечера.
Суббота (Шабат)начинается в Пятницу.
С заходом солнца жтизнь замирает - перестают работать магазины и конторы. Автобусы уходят в парки, и только с третьей звездой в Субботу они вернутся на свои маршруты. А присутственные места распахнут свои двери аж в утром в воскресенье. Так мы живем.
У меня пятница – выходной. С утра я убрала квартиру, смоталась в ближайший супермаркет и теперь, достав из морозильника курицу, автоматически потянулась за второй . но вовремя поняла, что она не понадобится: муж еще с утра уехал на двое суток дежурить, а дочка на эти выходные осталась в своей военной части. Поудобнее пристроив будущий ужин в миске, отправилась за сыном в школу: мы собирались на базар, чтобы купить новый рюкзак, потому как старый вместе с дочкой отправился служить в армию.
Рюкзак купили быстро. Все требования, основанные на трехлетнем опыте путешествий по нашей необъятоной Родине сын изложил еще по дороге из школы, не забыв коротко объяснить, почему тот, который он с легким сердцем отдал сестре - "никуда не годится".
Потом мы еще по овощным рядам покрутились: не тащить же рюкзак на 70 литров домой пустым.
Несколько остановок пришлось ехать стоя , а потом, когда выбрались из центра в "спальные районы", автобус почти опустел и мы доехали с комфортом, даже этот новоприобретенный монстр расположился на отдельном сидении. Так расслабились, что чуть не пропустили свою остановку. Но, успели выскочить и стали весело карабкаться на горку к своему дому...
И, вот, посередине пути Малыш обнаружил, что кошелька в кармане нет. На базаре был... в автобусе, когда доставал ученический билет, был...
Целиком читайте здесь
Марию Витицкую представлять нет нужды. Ее можно даже и не называть, предлагая читателю ее стихи.
"Ее почерк узнаваем, ее творчество невозможно спутать ни с чьим иным. Яркая, талантливая, уникальная поэтесса", - вот что сказал о Марии Вик Стрелец, приславший записку из отпуска. Мария Витицкая является еще и в своем роде талисманом Шабаша. Когда Шабаш только открылся, устроители в суеверном волнении ожидали: кто зарегистрируется первым? Если это будет сильный автор, то... сами понимаете. А если слабый - соответственно... Первой пришла на Шабаш Мария, и познакомившись с ее творчеством, устроители вздохнули с облегчением: доброе знамение получено!
Июльский набросок
По углам июльская темнота
Расцветает пышно. Постель пуста.
Вновь луна аспирином горчит во рту,
И сменяет верста версту.
За столом, покрытым ночной парчой,
На меня наводит пустой зрачок
Черный снайпер ночи. Дрожит рука,
Чуя хищный изгиб курка.
А поодаль, всего в десяти шагах,
Копьецо травы пронизало прах,
И в суглинок впился корнями лес
Человечьего спросу без.
Еще одно новое имя - Владимир Бубнов (Владник). Он сразу показал себя, как стремительный, отважный, но учтивый дуэлянт, так сказать, бретер в белых перчатках. Но пока предлагаем вашему вниманию серьезное стихотворение Владимира:
Пятном чернильным...
Пятном чернильным разлита туча.
Разряды чертят на ней узор.
Кусты ракиты на чёрной круче
Дрожат под ливнем, борясь с грозой.
Гроза утихла, умыв ракиты.
Просушит лужи июльский зной.
Разгладь морщинки, забудь обиды -
Пора мириться и нам с тобой.
Елена Назаркина (Лишонь) - в ее стихах плещет бурливое море поэзии. В откликах шабашан звучит все меньше претензий к форме и все больше восхищения образностью, красотой произведений Лишонь.
Раз-два-три...
...Память обрушилась гулкой сияющей пропастью,
Льдисто звенит колокольчиком ветер рассыпанный..
Где то внизу, заблудившись, остывшее облако
Тает меж небом и дном фиолетовой дымкою..
...Тонкое лезвие мига.. Дрожащее марево,
горный хрусталь преломлений потока неслышного -
Рушатся, ставшие прошлым, загадки о завтрашнем,
радуги в брызгах и смыслы в чужом и немыслимом..
...Привкус гуаши, шаги в нарисованных сумерках,
голоса теплая ложь ничего не испачкает..
Хрупким сушеным листком над течением кружится
в точности так же, как я,
однодневная бабочка...
Елена Айбиндер (Хелена) повергла в восхищение клуб, выйдя на форум с формой, для нее новой, но объявшей восприятие мира автора так изящно, словно она была сшита лучшим портным на заказ...
Неоклассические хокку
На новый жанр не претендую, только на новое прочтение старого. Не могу освободиться от резонанса ритма, формы, фонетики. И наполняю его тем, на что иначе пошло бы гораздо больше бумаги и вашего внимания.
***
Достигнув пика,
рассмотри, наконец-то:
«Камо грядеши?»
***
Примирись с собой
на пороге осеннем
и успей к счастью.
***
Открыла сердце…
Оказалось напрасно:
стриптиза жаждут.
***
Всегда есть выход:
нужно лишь зайти в море
и поплыть к небу.
***
Красота вечна,
но ее дирижеры -
вроде мотыльков.
***
Я движусь к цели,
но свет в конце тоннеля -
поезд навстречу.
***
В одном лишь слове -
все религии мира.
Это - "надежда".
И это еще не все. Продолжение следует...
 Версия для печати | Комментариев (1) |
|
|
